Quedan los restos de la cruzada viejos poetas contemplan el guin. Un laberinto del odio en cruces han levantado el blanco es su color. No disponen de un can para sus sueos. Y un nio llora tras la ventana por un soldado de plomo que cay. No dispone de un can para sus sueos. Un nio llora por el juguete no tiene nombre ni quien lo fabric.
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