Я умру, как все иные, и меня положат в гроб. И потянутся родные целовать олодный лоб. Приберут потом в квартире.. Надо мной взойдет трава, и душа в заветной лире пра начнет переживать.
И душе обидно будет, и покроет душу тьма, если вдруг живые люди оробеют у олма. Если парочка влюбленны на кладбище по весне сбавит говор на два тона из почтения ко мне...
Стукну костью я берцовой и взыграю локтевой, всей душой взреву: "Да что вы! Был покойник не такой! Не такой, чтоб с постной миной по кладбищам горевать, ведь умел же он, скотина, мрак души развеселять!"
Отчего ж усоп я, братцы? Да оттого, что задремал и, забывшись, улыбаться и смеяться перестал. Вот тут она и долбанула! И я предупреждаю все : На себе проверил Дулов - смерть тому, кто кончил сме ! "Здесь лежит ученый Дулов, из которого вышел сме ." А смерти нет, смерти нет, покуда сме !
Прямая ссылка на текст песни Эпитафия: http://musworld.ru/music/rus/11/1/2505.html