(N.Cuerda/F.Amador) El autobs est esperando a la rutina del temor va saturado de colillas pintado con carbn. Cuando regresas a ese fondo en grises donde la luna dice adis el tiempo se convierte en arte de fango, de sudor. Un autobs que se llevar mil recuerdos sin valor oh, valor... El autobs esta esperando mientras barnizan la labor ojos negros marchitados mitos de profesin. Un autobs que abandona tu carne un autobs que nunca tendr aventuras negras, tu obsesin.
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