Jeden Tag zum Frhstck it er seine essigsaueren Schweinskncherl im Zwiebelsud. In dnnem Rinnsal luft Schwei aus dem Hut, die Gesichtsseite entlang in den Kragen. Er bentigte sehr viel, redete ununterbrochen, oder lie seinen Zweifeln und ngsten vollen Lauf, und hoffte dabei auf irgendein Wunder, oder eine Erlsung, indem ihm ein anderer sagte, was er zu tun htte, hoffte auf eine Eingebung anderer, die bereitwillig ihm soufflierten, ohne da sie sich bewut waren, dergleichen zu tun. Zur gleichen Zeit, an einem anderen Ort: Die Luft steht still, und eine Sonne kmpft sich bis zur Erde. Dumpf und fahl und ohne Ganz. Die Stirn des Mondes blutet. Eine handflche aufgerissen, erhebt sich ein schmutziges Stck Leben und reibt an kranker Rinde Fulnis ab. Ein Krper ohne Seele dmmert an braunem Rinnsal dahin. lverklebt der Lippen Gestammel.
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