Текст (слова) песни: Олег Куприев - Провинциальный похмельный вальс
Олег Куприев
Рампы свет прольет тепло, Словно солнца луч. Мой театр всем назло Беден, но живуч. А , какие актеры Из провинции Грез Играют средь белы роз. Гордый сын велики драм, Спился режиссер. Пусть спектакль "на ура" – Да успе , что вор. В ночь, навстречу Шекспиру, Обнимая стакан, У одит, до смерти пьян. И удожник сдал в ломбард Кисти и олсты, Раскидал пасьянс на карта Из интриг пусты . А , какие картины Он рисует сейчас, Под рамкою пряча грязь. Поседевший дирижер От душевны ран Строит в сердце с давни пор Дивной музе рам. Да с фальшивою скрипкой Купол не возвести, И музыка не простит. А , закружи, по мельный вальс! Чувства и речи бросают со сцены Спутники полуслепой Мельпомены. Ну что нам делить? Пусть время рассудит: В порванны нитя отчаянны судеб Болью минута прозрения будет. Сон или явь – но святая Фемида Смотрит, смеясь, на плевки и обиды, Нам повторяя извечную фразу: "Пусть первым камень кинет тот Кто сам не грешил ни разу..." Вальс, господа!
Прямая ссылка на текст песни Провинциальный похмельный вальс: http://musworld.ru/music/rus/24/1/485.html